Dor

Quisera eu hoje escrever,

escrever exatamente o que sinto

com todas as palavras

que desabafassem a minha dor.

Oh, não... eu não consigo.

Para isso teria que falar

muitas palavras obscenas...

Não valeria a pena!

Quem me leria?

Que ouvido me escutaria?

Que importância teria

o meu desabafo?

Quem se importaria

com a minha dor?

Esta dor

que não criei sozinha,

(mas só eu a sinto)...

É só minha!

Não adormece,

não sossega,

não me esquece.

Não, não há revolta,

somente há a impotência,

o pranto a esvaziar

a alma.

O coração, em suspenso,

surpreso a perguntar:

Por quê?