ORAÇÃO SEM NOME
ESCUTA, DEUS:
JAMAIS FALEI CONTIGO.
HOJE QUERO SAUDAR-TE, BOM DIA! COMO VAIS?
SABES? DISSERAM QUE TU NÃO EXISTE...
E EU,TOLO, ACREDITEI QUE ERA VERDADE.
NUNCA HAVIA REPARADO A TUA OBRA.
ONTEM À NOITE,DA TRINCHEIRA RASGADA POR GRANADAS,
VI TEU CÉU ESTRELADO
E COMPREENDI ENTÃO QUE ME ENGANARAM.
NÃO SEI SE APERTARÁS A MINHA MÃO.
VOU TE EXPLICAR E HÁS DE COMPREENDER
É ENGRAÇADO: NESTE INFERNO HEDIONDO
ACHEI A LUZ PARA ENXERGAR O TEU ROSTO.
DITO ISTO; JÁ NÃO TENHO TANTA COISA PRA TE CONTAR:
SÓ QUE...QUE...TENHO MUITO PRAZER EM CONHECER-TE.
FAREMOS UM ATAQUE À MEIA NOITE.
NÃO SINTO MEDO,
DEUS; SEI QUE TU VELAS...
AH! É O CLARIM! BOM DEUS, DEVO IR-ME EMBORA,
GOSTEI DE TI...VOU TER SAUDADES...QUERO DIZER:
SERÁ CRUENTA A LUTA, BEM O SABES,
E ESTA NOITE PODE SER QUE EU VÁ BATER-TE A PORTA!
MUITOS AMIGOS NÃO FOMOS, É VERDADE!
MAS...SIM, ESTOU CHORANDO!
VÊS, DEUS, PENSO QUE JÁ NÃO SOU TAL MAU.
BEM, DEUS, TENHO DE IR. SORTE É COISA RARA:
JURO PORÉM: JÁ NÃO RECEIO A MORTE...
OBS: O autor desse poema, quem o sabe? foi encontrado
em pleno campo de batalha, no bolso de um soldado americano
desconhecido: do rapaz estraçalhado por uma granada, restava
apenas intacta esta folha de papel.
ESCUTA, DEUS:
JAMAIS FALEI CONTIGO.
HOJE QUERO SAUDAR-TE, BOM DIA! COMO VAIS?
SABES? DISSERAM QUE TU NÃO EXISTE...
E EU,TOLO, ACREDITEI QUE ERA VERDADE.
NUNCA HAVIA REPARADO A TUA OBRA.
ONTEM À NOITE,DA TRINCHEIRA RASGADA POR GRANADAS,
VI TEU CÉU ESTRELADO
E COMPREENDI ENTÃO QUE ME ENGANARAM.
NÃO SEI SE APERTARÁS A MINHA MÃO.
VOU TE EXPLICAR E HÁS DE COMPREENDER
É ENGRAÇADO: NESTE INFERNO HEDIONDO
ACHEI A LUZ PARA ENXERGAR O TEU ROSTO.
DITO ISTO; JÁ NÃO TENHO TANTA COISA PRA TE CONTAR:
SÓ QUE...QUE...TENHO MUITO PRAZER EM CONHECER-TE.
FAREMOS UM ATAQUE À MEIA NOITE.
NÃO SINTO MEDO,
DEUS; SEI QUE TU VELAS...
AH! É O CLARIM! BOM DEUS, DEVO IR-ME EMBORA,
GOSTEI DE TI...VOU TER SAUDADES...QUERO DIZER:
SERÁ CRUENTA A LUTA, BEM O SABES,
E ESTA NOITE PODE SER QUE EU VÁ BATER-TE A PORTA!
MUITOS AMIGOS NÃO FOMOS, É VERDADE!
MAS...SIM, ESTOU CHORANDO!
VÊS, DEUS, PENSO QUE JÁ NÃO SOU TAL MAU.
BEM, DEUS, TENHO DE IR. SORTE É COISA RARA:
JURO PORÉM: JÁ NÃO RECEIO A MORTE...
OBS: O autor desse poema, quem o sabe? foi encontrado
em pleno campo de batalha, no bolso de um soldado americano
desconhecido: do rapaz estraçalhado por uma granada, restava
apenas intacta esta folha de papel.