Meu romantismo é diferente

Não espere de mim as mensagens de mês. Não espere de mim as legendas clichês. Se esse é o romantismo da vez, sou antiquado, sou passado, sou velho em embrulho de novo. Meu romantismo não faz alarde, não grita por besteira, não marca data e horário. Meu romantismo chega e fica, fica e fica.

O que se instala nos olhos não se tira tão fácil. O que se prende no abraço não escapa com o vento. O que se põe no peito não se esquece com o tempo. E por mais que eu talvez queira, não sei ser diferente. Não sei ser como essa gente que num dia é demais e no outro é de menos. Não sei sentir por dever e não sei escrever sem querer. Meu romantismo é diferente.

Espere de mim as cartas manuscritas. Espere de mim o sorriso em todas as lembranças. É assim que eu quero que seja, no off-line, no privado, no que seja acessível apenas a mim e a você. Espere o apoio, a preocupação, o entusiasmo, a calma, o carinho, a alma e o amor. Espere de mim a urgência, o vamos?-vão-bora!.

Se você fizer questão de um status, pode esperar por ele também. Só me promete que não vai ter pressa. Meu romantismo é diferente, gosta de detalhes e anda à passos curtos. Se andarmos rápido, você não vai reparar nas pequenas coisas. Se andarmos rápido, não vai perceber que estamos num relacionamento sério desde a primeira vez que eu disse que te amo. Se corrermos, serão só textos e legendas, e isso pra mim não basta.