Até durar o papel fotográfico

Hoje estava olhando para uma foto do 64º aniversário da minha mãe. Da primeira vez que a vi achei que era uma foto mal tirada, a mesa estava muito em evidência.

Da segunda vez, estava nostálgica. Parei para reparar nas pessoas que compunham a foto. Minha mãe, meu pai, dois amigos. A mesa tinha umas cartas de baralho, chocolates e um pedaço de papel. Lembrei que não via minha amiga há muito tempo. Ela e noivo, que também apareciam na foto, se casaram, e a gente se encontrou poucas vezes depois. Bateu aquela dorzinha de saudade e tristeza da falta de notícias. Assim que acabei de ver o álbum, liguei pra ela. Conversamos mais de uma hora e marcamos uma saída no fim de semana.

Da terceira vez, muitos anos depois, eu estava fazendo aniversário. Meus filhos tinham preparado uma festa, como minha mãe costuma fazer pra mim. Me lembrou minha festa de dez anos, a maior festa do bairro. Voltei ao álbum de fotografias em busca daquela do aniversário de mamãe. Me Lembrei o que significavam os chocolates em círculo em cima da mesa. Era porque não tínhamos o bolo, então minha amiga sugeriu que fizéssemos uma sugestão de bolo. Ela ainda desenhou uns balões no pedaço de papel (o que o flash apagou da foto), e como achamos graça naquilo tudo! Era uma partida de mau-mau e interrompemos o jogo para cantar o parabéns e a velinha do "bolo" era um palito de fósforo. Isso foi o que apareceu na foto, mas eu me lembro de tudo agora.

E como me doeu saber que daquela foto só existe a minha lembrança.