Criaturas da Noite- parte 2

Criaturas da noite - 2

Jorge Linhaça

“A boca da noite é cheia de insetos e vermes rastejantes que devoram a vida e a alma dos homens” Jorge Linhaça

Saiu para a balada como quem não tem nada a perder, sua vida sempre fora aquela, drogas, bebidas, assaltos, furtos...

Era noite de sexta-feira, uma boa noite para encher os bolsos com o dinheiro alheio.

Desde menino encantara-se com o crime, desde menino seus heróis eram os bandidos, acostumou-se com o tomar ao invés de ter de trabalhar para ter, era um de muitos outros.

Saiu de casa e foi para a função, observava o movimento nos points, procurando um alvo que lhe parecesse fácil.

Passou na boca e pegou uns pinos como sempre fazia nessas ocasiões. Já era figura conhecida e tudo era feito com rapidez.

Sobre sua moto, também roubada e com chapas frias, percorria a região em busca de suas presas.

Enquanto esperava cheirava para “ficar ligeiro”, vigiava as suas possíveis presas como fosse um predador selvagem, olhos fixos naqueles que pudessem ajudar a bancar seus luxos com o seu ( deles) descuido.

Assim passaram-se algumas horas, até que finalmente tivesse selecionado seu alvo. Não podia ser qualquer um, não assaltava “zé povinho” e nem gostava de agir com muita gente em volta.

Finalmente encontrou alguém que lhe pareceu interessante, o cara pagou a conta tirando do bolso um maço de dinheiro, estava bem vestido e já parecia um tanto quanto embriagado, o que facilitaria o trabalho.

A sua vitima, desconhecendo seu destino, subiu em uma moto nova, de umas quantas cilindradas e deu a partida.

Seguiu-a por algumas quadras, até chegar a um lugar menos movimentado, acelerou sua moto e com a arma em punho anunciou o assalto. Mas nem tudo iria ser tão fácil desta vez.

Sua presa, ao invés de parar e entregar-se, acelerou a moto ao mesmo tempo em que sacava também sua arma, começou a troca de tiros entre os dois motoqueiros, pessoas corriam para fugir do perigo, um deles tombou sobre o asfalto durante sua passagem, no entanto o tiroteio continuava com as motos em movimento.

Equilibrar e atirar, equilibrar e atirar, tentando acertar um alvo em zigue-zague não é tão fácil. O asfalto parecia uma mancha sob as lâmpadas de iluminação pública, a velocidade com que o percorriam dava a impressão de que seriam tragados a qualquer momento.

De súbito sente um impacto no peito, sua moto desliza no asfalto arrancando faíscas enquanto seu corpo rola pelo chão sem controle.

O barulho da outra moto fica mais próximo, abre os olhos com esforço e vê o rosto de seu adversário, desfigurado por um ódio incontido, e ve também o cano da pistola automática.

Tenta implorar por clemência, mas já é tarde demais.

Ouve um estampido e a escuridão se faz presente.

Sente-se arrastado por alguma força estranha, indecifrável.

Demora em conseguir dar conta do que está acontecendo, abre os olhos apenas para sentir o horror da sua visão... Um ser medonho, de asas negras e olhos de fogo, o arrasta em direção a uma porta de onde se podem ouvir gemidos e urros de dor, o cheiro de enxofre não deixa dúvidas de que está sendo levado para o inferno para acertar as suas contas.

Solta um grito de horror medonho que se perde no meio de muitos outros quando atravessa a porta do inferno.

A morte encontrou o seu endereço na agenda do dia.

(continua)