O Julgamento do Poeta

O Julgamento do Poeta

Geracinto de Sá e Silva, era boêmio, poeta e cantador, mas não esperava que o julgamento de sua alma ocorresse tão cedo. A morte o levou ainda jovem e agora ele estava apertado em se defender de um juiz terrível. O que vai fazer Gerancinto numa situação dessas? Eu vos conto nos parágrafos abaixo:

Geracinto, como é da natureza dos boêmios, numa fatídica madrugada, deixa o bar embriagado e põe-se a dirigir, bêbado como um gambá, nalguma rodovia. O pior aconteceu, o ébrio motorista, em alta velocidade, enfia seu carro debaixo de uma jamanta. A morte foi certa, não houve salvação por que seu corpo, do peito para cima, virou carne moída.

A alma de Geracinto, no entanto, acorda, de repente, num lugar muito estranho. Era uma cela de prisão, escura, perigosa, imunda e de um calor insuportável. Colaboravam para o pavor da pobre alma, os gritos horríveis de dor lancinante que se ouviam constantemente, mas não se sabia exatamente de onde vinham. O infeliz não demorou muito a perceber que, naquela prisão, estava em companhia de outros três boêmios que também aguardavam julgamento. O diabo não tardou em dar a caras, feio como a peste e parecendo um cão raivoso, e foi logo dizendo: “O que vocês têm é muita cachaça, muita luxúria, muita ganância, um certo tanto de inveja, pouca responsabilidade e nenhuma caridade. Estão condenados e não aceito reclamações”. Geracinto, em desespero, queria a todo custo se salvar e espremeu em si toda a sua inteligência para extrair, em apenas um segundo, essa quadrinha:

“Se, da terra, não fomos o sal,
Julgue o mundo em que crescemos.
Não temos apenas o mal,
Veja a poesia que nós fazemos!”

O capeta, que em regra não tem sentimento, admirou-se desse cabra que tem tanto atrevimento e, com malícia, respondeu:

“Cabra safado, culpas o mundo por tua perversão,
Pois desse argumento ninguém tem piedade,
Mas se em teu desespero queres fazer competição,
Serão, todos vocês, vítimas de minha maldade.”

O diabo então propôs uma aposta, se dentre aqueles vagabundos houvesse algum que fizesse boa poesia, a liberdade ganharia. Com essas palavras ele falou: “Darei a vocês um tempo curto para que cada um faça sua quadra e se alguma me agradar, mando o poeta para outro lugar e o felizardo fica livre de ser queimado no inferno.”

Os coitados fizeram às pressas seus versinhos escrevendo com os dedos no chão de areia. O diabo é tão pão-duro, de avareza tão mesquinha, que papel e lápis ele não dava não. O primeiro a se apresentar, foi um tal de João Bate Estaca. O diabo se aproximou, mas nem leu o poema, parou e se indignou logo com o título. Assim ele falou: “O seu poema eu não vou ler por que não sabes escrever nem o título, por que título não se escreve com a primeira letra minúscula.” A terrível criatura não teve piedade e, com força mui grande, arrastou o João e o jogou numa fornalha. Todos sabem que só se morre uma vez e Bate Estaca, que já havia morrido, não podia morrer de novo. Estava condenado a queimar vivo naquele fogo por toda eternidade. Os outros três que sobraram suaram frio de medo e pavor, pois em toda sua vida não haviam visto cena tão macabra. O próximo, trêmulo e pálido de medo, do qual o diabo se aproximou, era o Zé Assim Assado, que tinha feito versos brancos. Mais uma vez, o Belzebu se enfureceu e foi logo falando: “Que bosta de artista preguiçoso que nem se dá ao trabalho de fazer rima, mas fique tranquilo que a fornalha vai curar tua indolência”. E lá se foi mais um coitado a ser queimado vivo. Mané Prosa, que já foi vereador e sabia falar bonito, estava confiante e era o próximo da fila. O Mané escreveu corretamente o título e fez rimas preciosas e quanto ao tema da poesia, ele julgava ser o melhor, pois enaltecia o príncipe das trevas em rasgados elogios a seu poder sob os demônios e grande influência sobre toda a humanidade. O diabo leu, riu e depois falou: “Fico lisonjeado, mas saiba o senhor que, apesar de minha grande arrogância, sou esperto e não sou engando por nenhum bajulador. Vossa mercê está no caminho certo por que lugar de puxa saco é no quinto dos infernos.” E foi assim que o Mané Prosa também virou churrasco. E o diabo, ainda mais impaciente, do Geracinto, se aproximou e mais uma vez falou: “Ande logo com isso, seu cabra, que só me falta queimar mais um para encerrar o expediente.” E o poeta, o seu quarteto, recitou:

“Não sou santo, mas, aos meus pais, eu honrei
E, mulher casada, eu nunca cobicei.
Sou homem honesto e nunca fui roubar.
Mesmo ofendido, jamais pensei em matar.”

O diabo, por um minuto, parou, pensou e falou:

“Com bela quadra, ganhas a competição, e tu és o campeão.
Eu prometi que o vencedor ganharia sua salvação,
Mas tu sabes que meu nome é satanás, o enganador,
E essa promessa eu não cumpro não e me deleito em tua dor.”

O pobre Geracinto não se salvou e no fogo ele queimou.

Se você, caro leitor, desse final, não gostou, lembre-se que eu vos prometi um conto de terror e terror, que é terror de verdade, começa mal e termina pior ainda. Quem gosta sabe disso e aprecia esse rebuliço, mas essa história tem moral, uma lição a ensinar e, em versos, eu vou recitar:

Se perguntam o que seria essa tal poesia,
Digo a todos que isso é um serviço de engenharia,
Pois terá sua certa quantia a ser gasta em ciência
E acrescento ainda muito mais da tal paciência.

Lembre-se que edifícios devem perdurar.
Faça versos para o tempo atravessar.
Pensas que o bem escrever é sacrificante?
Pois não faças versos que durem um instante.

Ao ritmo, tens que ter carinho a dedicar.
A métrica, cuides que seja respeitada.
Sem boa rima, fracassarás em tua empreitada.

Ao tema, sabedoria deves empregar.
Com ele, cuidado especial deves ter,
Pois grande diferença ele pode fazer.