Dia Quente

Dia Quente,

Um conto de Fabio Ribeiro

A tarde já ia em horas avançadas e mostrava que foi plena em sua monotonia usual. O sol que brilhava forte, já não tão distante assim do horizonte, queimava implacavelmente meu rosto e aquecia minha cabeça de tal forma que me fazia cerrar os olhos com frequência. O vento quente que vinha do mar trazia muito mais areia do que o frescor que eu gostaria de sentir, não que isso importasse muito, eu apenas caminhava, desapegado do resto das coisas. Era quente, sem dúvida, mas de certa forma me reconfortava.

Caminhava descalço sobre a areia escaldante, pois acreditava realmente que aquilo poderia massagear as solas e esfoliar os pés, removendo os tecidos mortos de minha pele.

Tudo isso fazia parte de um conjunto de coisas que escutei aqui, ali, acolá, de minha mãe, vizinha, tia, amigo, que leu num jornal, numa página, numa revista.

Eu até que costumava ouvir os bons conselhos do mundo, até tentava seguir alguns, infelizmente um que não ouvia era o do uso regular do filtro solar, e naquele momento, com o imperioso astro-rei a quarenta graus oeste, certamente oferecendo quarenta graus célsius para o deleite de minha existência, fazendo-me transpirar com a caminhada sem rumo, numa praia longa e solitária, onde o único rincão de civilização era um pequeno vilarejo a quase três quilômetros de onde eu estava, eu sentiria muito a falta de segui-lo.

O barulho do oceano quente e gigantesco vinha a mim também como uma espécie de massagem, mas não para os meus pés cansados, e sim para minha mente, também muito cansada dos cotidianos, dos afazeres, dos diários, das eternas e imensas constantes. Às vezes, por causa dessas imutabilidades do dia a dia eu me questionava se eu realmente existia como ser vivo e livre, se eu realmente tinha o controle do que eu entendia como vida ou se era outro tipo de pessoa, outro tipo de coisa talvez. Eu não sabia se eu era senhor de minha vida, ou escravo, ou objeto de meu tempo.

Não que eu estivesse insatisfeito com as coisas ou mesmo com a forma e o carinho da monotonia dos dias comuns e atarefados, pois mesmo com o questionamento de liberdade ali, entre o interno e o externo de mim, eu tinha plena consciência de que o que eu fazia era correto, pois se eu fosse em outra direção, no trajeto dos livres das rédeas, mas escravos da fome, eu não duraria um dia sequer. Eu sou convicto de minhas limitações e de meus poderes como peça do enorme deus máquina.

Andei ainda mais, não em uma busca espiritual ou sequer na tentativa de encontrar a grande verdade da vida. Apenas andei sobre as areias da praia, para sentir a textura dos grãos quentes, em grandes quantidades, entre meus dedos, dentro do fisicamente possível.

Foi quando, após um longo trecho percorrido, vi algo que destoava da paisagem corriqueira que já me acompanhava pelos quilômetros. Vi uma árvore. Uma árvore que ousava se aproximar um pouco demais da faixa de areia, árvore esta, devo admitir, que fez muita falta pelo caminho que fiz, uma vez que aquela sombra evitaria a vermelhidão de minha pele e, certamente, uma noite de ombros queimados.

E então ali, inerte sob a sombra de movimentos suaves que dançavam ao sabor do vento quente daquela tarde de calor, encontrava-se um homem, deitado de forma desconcertante na areia, pernas semidobradas, braços esticados, com a cabeça repleta de vários cabelos brancos virada para baixo, o que me fez imaginar de imediato que não seria nada confortável respirar naquela posição. Suas roupas eram novas, uma calça de tergal marrom, com sapatos na mesma cor e uma camisa vermelha, de mangas compridas, por dentro da calça, sem cinto. À mão esquerda havia um saco de couro velho, com capacidade para carregar uma grande melancia, acredito. Por baixo do corpo havia algo também, mas não reconheci de imediato, apenas tempos depois imaginei ser uma bengala, provavelmente quando ele se fez morto, caiu sobre ela.

Aproximei-me do homem e, mesmo sem muito me importar, chamei-o de forma genérica, um “olá, o senhor está bem?” desprovido de vontade. Não houve resposta, como eu imaginei que não ocorreria. Desde o primeiro momento em que pus os olhos sobre o homem eu tinha a convicção de que ele não passaria de um corpo vazio, matéria sem movimento, morto.

Olhei atentamente o corpo. Via então que pequenos insetos passeavam sobre ele. Não exalava um cheiro ruim, certamente não, ao contrário até. Havia ali um perfume discreto, com uma fragrância das que são utilizadas por gente mais velha.

Seja lá o que tenha acontecido com o homem, não fazia muito tempo, havia sido ainda naquele dia, quem sabe a não mais de um par de horas.

Eu não virei seu rosto, nem toquei no corpo, mas sabia que não o conhecia, então não me preocupei com nada, pois se não o conhecia não era de minha alçada aquele evento.

Contudo, por um mínimo de curiosidade, já que ele havia invadido minha caminhada e mudado o ambiente à minha volta, olhei por ali para ver se havia passos dele ou de outras pessoas, para saber de qual direção ele veio.

Não encontrei nada que desse alguma pista, então de me desinteressei.

Voltei a andar nas areias quentes da tarde escaldante à beira da praia, e andei muito, com a imagem do corpo sem vida gravada em minha mente. O passeio foi agradável, a imagem marcou o dia, tornando-o mais memorável.

Um dia tive de voltar às constantes de minha vida, para reviver as imutabilidades, entretanto mesmo entre os dias iguais que me perseguem lembro do calor, do vento em meu rosto, do suor que descia farto, da areia sob meus pés e do homem morto, utilizando a sombra que eu tanto sentia falta durante a caminhada vespertina.