O homem carpido em lotes

Vocês não sabem o que é carpir um lote, levando bordoadas de hora em hora, de uma mãe que você ama. Entre uma enxadada e outra, tirar água de um poço fundo, para a mãe lavar roupas; o poço com um sarilho estragado que, de vêz em quando, escapava e quase matava um. Não sabem o que é esperar um pai chegar bêbado e violento, só para você poder apanhar e dormir sem ser incomodado; se fosse o caso. Não sabem o que é fazer isso sem comer nada e ainda ouvindo coisas que lhe rebaixava ao casco do cavalo. Coisas como: "você é um idiota, feio e não vai ser nada na vida". Ou dormir depois de tudo isso em quatro crianças em um colchão pulguento e mijado, jogado em canto imundo de uma casa mais imunda ainda e; de vez em quando, acordar apanhando, por coisas que você nem estava acordado quando aconteceram. Vocês, que reclamam do sistema, nem sabem o que é viver em um tempo e uma sociedade em que a bolsa família seria uma riqueza e as cotas para negros, uma surrealidade sonhada.