Fardo

A poesia?

Perde o sentido! Esperar é sem dúvida um fardo...

Outro dia é só o que marca o calendário...

Esperar e esperar, por nada; porque...

Porque é a pergunta...

Respirar é tragar o sentido do nada...

O folego é a inação ou inalação de um veneno...

Sim! Um fardo...

Ver segundos, minutos passarem; quem sabe horas...

Pra que, porque?

Escrever tornou-se um fardo...pesado!

Carregar não é o problema; e sim o porque...

Poesia sem cor, sem sabor; noite fria no calor...

Dia, outro dia...cinzento, sem brilho e cor..."vida" sem amor.

Esperar...

Poesia, sem sentido, cor, sabor, valor e sem amor...

Uma cronica? Nem isso sei...no sentido real perdeu a nobreza...

Poesia sem amor; ganha a pobreza do seu real valor...

Morre a poesia, coração despedaçado, ar amargo, ardido...

Não é cronica ou poesia é sim...

Um fardo!