Guerra

Os dias nesse lugar estão sendo difíceis.

A comida é podre, e até mesmo a alma desses soldados é mais limpa do que essa maldita água que nos servem. Meu perfume é pólvora.

Sabe qual a nossa semelhança?

Ambos somos brinquedos de duas crianças!

Ambos temos a vida controlada!

Ambos somos peças de um jogo!

No meu caso, dois superiores que não concordam.

Já no seu, Deus e o Diabo.

Por que estamos brigando?

Você não tem ideia de quantos homens já morreram com a ilusão de possuírem o mínimo de heroísmo...

Amigos meus morreram para divertirem essas crianças.

Somente essas garrafas de whisky são capazes de me distanciar de todos esses dias de terror e aflição.

Somos tão vazios, que nos matamos sem mesmo saber o motivo...

Somos apenas parte de um grande espetáculo.

Uma parte em mim está feliz por estar viva, mas outra torce para que uma bala inimiga atravesse meu crânio, pois sei que caso sobreviva, jamais serei o mesmo.

Será mesmo que minha vida vale uma medalha?

Minha mulher e filho me esperam, mas tenho medo que descubram o monstro que me tornei!

Minhas mãos estão sujas de sangue, e minha alma já não habita o meu corpo.

Não vejo piedade e não tenho amor...

Caso esteja lendo isso, tomei a decisão certa.

P. S.: Diga a eles que morri em combate.