Pitoco

O passante percorria uma das avenidas mais movimentadas da cidade. Estava caminhando em direção ao seu trabalho. Ao se deparar com um jovem negro que vendia balas na calçada, resolveu interpelá-lo:

- Qual o seu nome?

- Pitoco.

- Eu quero saber o seu nome e não seu apelido... - redaguiu em tom de ameaça.

- Pitoco.

- Tudo bem. Então seu nome é Pitoco mesmo né?

- Sim, senhor.

- Então tá. Qual sua idade?

- 13 anos.

- E você estuda?

- Não. Só trabalho.

- E seus pais?

- Que que tem?

- Eles trabalham também?

- Não tenho nem pai nem mãe não. Eu trabalho pra me sustentá.

- Você mora com quem?

- Com meus irmão.

- Vocês moram onde?

- Naquele morro ali. - apontou para uma favela bem no alto do morro.

- Mas você não acha que deveria estar na escola pra aprender e ter uma profissão?

- Acho que sim mais acho que é muito fácil falá que nós num tem profissão porque nós num tem estudo e ninguém se coloca no nosso lugar num é porque você teve estudo que nós tem que tê as oportunidade é diferente ninguém nasce cum as mesma oportunidade cê tá entendendo? Vocês bacana deveria entendê nosso lado mais vocês acha que nós é que num qué sabê de estudá e trabalhá mais nós qué sim e por isso eu tô aqui vendeno minhas bala pra ganhá meu pão de cada dia e tive que pará de estudá pra podê trabalhá e num passá fome.

E assim o Pitoco deu uma aula de como funciona a sociedade.