Salada mística

Que fruto será esse de sabor tão amargo?

A língua trava ao toque – linguístico tocar, se me expresso bem. Que raio de fruto será esse?

Amanhecer e não saber pra onde ir. Acarinhar e esperar resposta que não vem. Assimilar as dores e fingir que não existem. Sorrir meio sem querer, amarelado – no dizer popular - assim.

Não, não pode ser normal. Viver não é isso, não pode ser só isso! Recuso crer.

Andar ao sol e esperar a chuva; se molhar e rezar pelo sol. Ter sobre si a melhor das impressões e descobrir que está sozinho. Nem sempre acreditar sem ver ou ver e nem crer. Que fruto será esse que não está no tempo, que temporão amargo?

Estar sempre pronto pra partir e o trem não chega; a vida - e a morte - talvez seja só isso mesmo, um trem que não chega e toca esperar.