Não é ela

"Venho procurando por ela incansavelmente.

Ela, aquela que é minha e de mais ninguém.

Aquela da qual não conheço as vontades, os gostos, trejeitos, os sonhos ou medos.

Aquela que nunca vi, e sobre a qual tudo o que sei é que também procura por mim.

Pois ela precisa do que eu tenho, e eu preciso de tudo que ela tem a me oferecer.

Eu sonho com ela toda noite, e quando com os olhos abertos estou sempre atento, imaginando que ela é aquela que pega o Bandeira comigo toda tarde, ou talvez a que me liga mensalmente oferecendo seguro de vida.Quem sabe a balconista da padaria, ou a vizinha do apartamento 43...? Ou seria a do 31?

A essas da madrugada, imagino que ela esteja deitada na cama, com apenas metade do corpo coberta, um romance na mão, mas desatenta, imaginando onde eu poderia estar.

Talvez num sono profundo, num sonho sem sentido.

Pode até estar em algum barzinho do Centro, me procurando, sem imaginar que estou à frente da máquina de escrever, divagando a seu respeito.

Ainda que esteja na cama com um outro qualquer, amanhã pela manhã ela saberá que “ele não sou eu”, e vai se arrepender.

Se não amanhã, um dia ela se arrepende, e eu quase posso ouvi-la dizer à melhor amiga:

"Pensei que fosse, mas não era ele."

Acontece que eu não sei.Realmente não sei quanto ainda viverei até encontrá-la, e por isso talvez seha melhor parar por aqui.

Minha namorada acabou de acordar, talvez com o barulho da máquina, e tenho que voltar a me deitar com ela, mais uma vez.

Mas eu sei:

Não é ela.Ainda não é ela."