Onde está o Poeta?

Caralho, cadê voce, na hora q eu mais preciso? Cadê aquela maldita história de que quem se importa corre atrás, cadê toda essa maldita ladainha que não me serve de porra nenhuma?

Cadê toda a sua inteligência pra lidar com a vida, de que me serviu sua teoria hermética sobre as coisas da vida. Ingratidão? Hoje tenho a maior das vontades de ser ingrato com todo mundo e pensar apenas em mim, nas coisas que eu preciso. Que se foda você e toda sua corja de covardes, fracos e vendidos. Que se foda o mundo inteiro. Quero ser regurgitado por toda essa droga insignificante existência sem sentido.

Pra onde foram todas as historias? Pro inferno com toda a sua promiscuidade mascarada com sua necessidade de parecer correto.

Eu devo ser um porco nojento e irracional mesmo por sentir falta de tanta coisa suja.

O que eu mais quero em toda a minha existência hoje é me tornar propenso para o mal. Quero toda a maldade que possa existir dentro de mim externada num simples olhar desafiador. Atitudes sem nem um pingo de bondade para com ninguêm. O poeta perdeu toda a sua inspiração, a inspiração está morta. Pois é não preciso mais de nenhuma inspiração pra falar das coisas que me afetam. Hoje eu falo palavrões, que falam mais que todas essas teorias malignas sobre essa caterva mundana voltada pra involução.

Ainda bem que posso escrever, pois se começasse a gritar acabaria gritando sangue, morcegos e bestas, o médico quase não tem mais forca contra o monstro, eu quero elixir na veia 24 horas por dia pra nunca mais voltar a ter consciência de nada, porque graças a essa porra eu acabo por fazer coisas "legais".

Pois é o poeta morreu.