Sanguínea
Sangra a poesia tingindo as palavras.
Indulgente o poeta amealha os sonhos
e redesenha-os em inócuos versos.
Vigilante a dor determina o ritmo
Uma pena , involuntária, registra o desassossego
e já não é sem tempo, pois que o passado não volta.
Tão distante a vida em que sonhar
quimeras, era destino premente!
*Fátima Mota*