O crepúsculo que tinge o infinito
A vagarosa quietude da manhã
Sensível ou insensível a cada emoção
A consciência da Alma despida de culpas
A insanidade de perscrutar quimeras
Ousada ou na inércia de preferências
A metade muda que silencia mistérios
Ou que instiga a brisa à colher palavras
A vagarosa quietude da manhã
Sensível ou insensível a cada emoção
A consciência da Alma despida de culpas
A insanidade de perscrutar quimeras
Ousada ou na inércia de preferências
A metade muda que silencia mistérios
Ou que instiga a brisa à colher palavras