Falsa fada.

O tempo se faz de rogado,

quando fora se sente jogado,

quando fica todo embriagado.

Nessa hora vira triste, arretado,

deixa seu sangue embaçado,

o samba vira um triste fado.

Quantas vezes ficamos desse lado,

fazemos dele um café mal coado,

como não fosse nada, falsa fada.

No entanto, seu sangue não recua,

a voz é guerreira mesmo quando está nua,

liberta suas amarras numa linda passarada.

Quem quiser que diga outra ladainha,

volte a comer seu pirão com farinha,

cada um faz sua própria engasgada.

Assim, calado e frio, segue seu rumo,

cada vez mais apura seu sumo,

mostrando pro mundo toda sua ninhada.

Até que um dia, por certo, quem diria,

se fartará de toda essa alegoria,

e voltará a ser o que foi um dia, nada.

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