A Mulher

Na tarde oca como uma bola, Ella vivia a angústia nas carnes. Fora da fissura. Não pegou o vinho nem o telefone ou o chocolate, seu corpo lhe bastou. Quando, perto de anoitecer o oco daquela tarde, sorrateiro e arrastado como um lagarto ainda pesado de sol lhe entra no peito, e nesta caixa brinca de vagalume, Ella se soube mais frágil, mais velha, e morreu um pouco.