Pegou o estojo de maquiagem e começou sua obra de arte. A cada pincelada uma lágrima. Era a primeira vez que sua mãe não opinava sobre cores, nem reclamava da intensidade. Estava imóvel, triste. Ela terminou o trabalho, limpou-a e disse:
- Pode cerrar o caixão.
- Pode cerrar o caixão.