Agri Doce

A boca junta ao coração,

Inicia a luta pela pedra.

Desfaz-se a sílaba perfeita,

Num sabor agridoce.

O acaso permanece na rua,

Apaga a luz do Ocidente.

Vertigens de água,

Assolam a terra.

A poeira resiste,

Enamora-se da nudez do dia.

O voo das águias,

Torna-se um ritual perfeito.

Ninhos constroem-se,

Sem mão-de-obra.

Lentamente o escuro vai,

O acaso volta a ficar.