Malas

Parece algum tipo de punição.

Ou não sei mais o que poderia ser.

Voce cria um mundo para viver sozinho e longe, cria uma realidade sombria e crê que toda aquela realidade é o que realmente importa.

Depois você se debruça em algo quente e inicia seu choro.

Tenho muito acumulado aqui para dar para qualquer pessoa.

Mas me sinto importente com tanta força, com tanto poder acumulado.

Se eu amasse você (e essa frase já me parece irreal) da maneira que eu quero, você morreria.

E eu guardo esse poder comigo, porque tudo que você diz estaria certo, e qualquer coisa que voce faria estaria correto.

Temos que falar mais sobre isso...

Eu escolho onde usar tudo isso. É como uma mala, entende? Eu tenho uma mala, uma sacola, cheia de paixão, cheia de amor. E a medida que vou passando essa mala aumenta, compreende? Eu nao confio, e acumulo, acumulo, acumulo. Acumulo por que julgo que ninguém é forte o bastante, nao, nao o bastante, nao exatamente o que precisa ser.

Eu o mataria se usasse todo meu poder.

Entao eu viro uma estranha.