O Detalhe

A luz nova da primavera acariciava-lhe a face. O sentimento do inverno ainda enchia seus pulmões, pedindo nada salvo saudade. A tira de tecido entrelaçada entre seus dedos. Não que ela fosse importante, mas fazia toda a diferença.

O verde escuro, acompanhado das douradas letras bordadas, o encarava. Ele se lembrava de cada segundo. Desde a comunhão entre o embrulho e a flor até o instante que foi desfeita, simples e facilmente. Ele se lembrava do sorriso dela. Não foi fácil, longe disso. É difícil largar a mão de quem se ama, mesmo se ela nunca tenha sido sua para segurar. Principalmente se ela não for sua para segurar. A fita largada ao vento, estirada na calçada e depois resgatada por ele mostrava isso. Detalhes, memórias das quais ninguém se lembra. Talvez o inverno também tenha se cansado do frio. Talvez a primavera seja bem-vinda até pelos que partiram.

Ele abre os dedos. Com um suspiro, vê a fita tomar o vento pela mão e partir. Sorri, recebendo em seus lábios a lágrima que havia prometido não chorar. Não que ela fosse importante, mas fazia toda a diferença.