Um retrato.

Eu estava preso a uma tela.

Na parede pendurado.

De onde tudo eu via.

E quando então a janela se abria.

Entrava o sol e o vento.

E naquele apartamento.

Que quase se encostava ao céu.

Eu era tinta e pincel.

Uma pintura, um retrato.

Num pedaço de papel.