O Dilema

Ora se não já sabemos nós estudiosos das artes o dilema que assola nossas almas. Ora se já não sabemos! Ora que pois um verdadeiro artista que jamais pensou em tal problemática não pudera ser afinal de contas um verdadeiro artista de fato. Ora que o filantropismo e a busca pelo preenchimento do vazio deixam um eterno vácuo na alma do pobre coitado que decidiu dedicar a sua vida à procura do belo irreal criado pela fertilidade da mente humana e pela teimosia moribunda que não vai parar de coçar enquanto o miserável escravo da própria loucura mascarada não cumprir o seu papel de ter sido enfim um produtor do belo. Ora que mesmo ao produzi-lo o pânico de não ter contribuído de fato à utopia que pregou e sonhou em seus sonhos mais loucos de messias gênio do nada não se irá embora. Ora o pânico. Ora o medo. Ora o temor. Ora o complexo de inferioridade. Quem irá trazer a cura? Quem irá salvar as legiões de homens e mulheres inúteis? Não… pois obviamente não irá. O pobre não encontra a resposta até que esta tenha sido encontrada por ele mesmo. O pobre é um tolo. Não aceitaria mesmo a opinião de um crítico antes de ter a sua própria. Tampouco cederia a própria para acatar a do crítico. Ora pois o crítico é, então, um outro pobre tolo. E sabe disso. Ora sim. Ora sim! Nós tolos estudiosos vistos com tanta reverência pelos eruditos e com tanto satirismo pelos populares chegamos todos à conclusão medonha, inaceitável, catastrófica, (e ora sim), apocalíptica de que quanto mais sofistica-se mais distante da razão se chega. Sim, sim. Pois sabemos que o inventor da roda não assistia à óperas e outras baboseiras. Chegou o pintor no ponto de ver o grafite trazer vida às cidades. O poeta viu como os rappers tinham sacadas geniais e eram ao mesmo tempo infinitamente mais desenvoltos. Pobres então são os bailarinos que assistiram a uma apresentação de street dance. Moleques tolos que se drogam fazem mais o belo que dinossauros teóricos. Ora que não é novidade. Não, não é novidade nenhuma. Absolutamente nennhuma aos verdadeiros artistas.

E então é isso. A derradeira conclusão. O destino dos artistas. Foi o pintor do quadro mais famoso do planeta muito mais do que mero pintor. De fato, suas grandiosas contribuições com o mundo nada tiveram a ver com a sua pintura. Quem somos nós os artistas senão crianças carregando água em peneira? Bebês engatinhando nas nuvens. Homens e mulheres feitos de vulgo papel. Tristes. Sem nada além de palavras sobre natureza e sobre humanidade. Observadores que nunca produzirão nada de verdadeiramente útil. O projeto de vida que objetiva tornar ainda mais discrepante a diferença entre as culturas popular e erudita. Um soldado sem rei que luta por nada. Um mal que apenas aumenta o preconceito que há sobre cada cultura. Artistas são tolos que fazem o que amam sem pensar direito. Os jovens irão revolucionar tudo. Devemos permiti-los. Nós artistas de devaneios e teorias somos o atraso da humanidade. O verso estrambólico no soneto da vida.

É a onda dos mano

Que chega destruindo

Os moleques detonando

Os mais velhos instruindo

Nessa vida de maluco

Só aprende quem bateu

Só é sábio quem já foi louco

Só instrui quem sobreviveu

E é por isso que o rap é nosso.

Pobres cisnes da lagoa branca

Por que são rosas tuas penas?

Quem rosou tua água branca,

Que eram sempre brandas e serenas?

Foi um flamingo que abandonou

suas peninhas rosadas aqui?

Agora vocês todos são

Flamingos de penas rosas no coração?…

21/12/2015