Game over

Polos anacrônicos

Sufistas das ondas sem dono

Danadas, disfarçadas e destiladas.

Senhores envoltos em máscaras de ódio

Tomados por uma anatomia sísmica

Severos como um compasso anacruse.

Uma obsolescência quase indecente,

Pura arritmia! Descompasso!

Terra tomada por acéfalos atônitos

Munidos de insólitos jargões crônicos

Bruta personificação de chavões

Uma porta sem chaves

Alarmes sem nenhum alarde

Aqui nem Ave Maria salva

O braço cansa e o olho arde

Salve! Salvação é utopia

Magia sem enganação.

Uma salva de palmas, existe um consolo

Ei moço!

Com licença, podemos reiniciar o jogo?