Flores

Não me traga flores a meu sepulcro,

Não lamentes no âmago mais profundo,

Chorar! Não gastes lágrimas em vão.

Ali, somente o corpo as vésperas da putrefação.

Cálido semblante maquiado,

Bocas secas cerradas no vermelho mais falso,

Caixa vazia, nem espírito, nem alma.

Não será o choro, não será o lamento,

Nem recordações, tão pouco sofrimento,

Atenuantes do descompasso mitral.

Devora a ânsia, autopiedade inconsciente.

Na trêmula haste em contínua procissão que segues

Conta os passos, conta as mãos que hão de abraçar-te.

Já é manhã e o furor do outono suspira a brisa.

Que resfria ainda mais lenta a baforada em neblina.

É medo, é frio, é tristeza.

Mas de tudo única certeza

Algum dia estarás por al