Um Sopro de Agosto

Estou num estado de deserção.

Todas as inspirações fugiram

As fontes que restavam, frias, secaram.

Estou só.

Caminho e respiro

Olho ligeiramente para os lados

Tapo a boca: não quero gritar de medo.

Mas preciso ir adiante.

Quem me acompanharia numa modesta tarde de inverno?

Meu pensamento, talvez. Ou nem isso.

Sou o que está nu, vida não tenho, até as palavras querem me deixar.

Mas, se num instante morro, no outro que segue, me liberto.

É só um sopro de Agosto.