Roupas brancas

Ouço uma guerra implacável

Dentro de nós

Gostamos de pessoas

Que não gostam de nós

Drogas e remédios

Que alteram os nossos sentidos

Internos disputam prioridades

Jogam os fracos contra os fortes

Multiplas personalidades

Marretam as paredes da consciência

Com as badaladas sem fim da madrugada

Fingem exalar prazeres baconianos

Se fazem de santos e demônios

Culpam os visitantes costumeiros

Que trazem presentes como se fossem esmolas

Ir se for para onde ninguém volta

Gostamos de pessoas

Que não gostam de nós