CARNE

Não sou verdadeira comigo mesma

Deturpo os indícios

Saboto os ofícios

Falsifico os compromissos.

A carne dessa dor

da profundeza da alma

não lateja

apenas apodrece, contamina

o que há de bom.

Essa carne é mordida de dentes

sacola de restos

esquecida num canto da sala.

Mas à noite

ela cheira

às vezes é aroma temperado de comida fresca

outras é fedor de lama de feira

onde não se sabe o que é

do lixo

ou da mesa.