Pra que fazer poesia...?

Por que te parece belo,

ri o riso poético,

e vês, tal visionario místico,

a beleza que ninguém vê...!

Desconstrua os teus castelos,

desvirtue tuas mãos sonetadas,

se meio de meio e meio,

vale o que diz valer inteiro.

E assim é...

A realidade é hipócrita,

perfuma mãos incompetentes,

ternura ausente,

antecipa a ave maria das seis,

e se mostra fregues,

de qualquer porcaria...!

Estas faces que riem fácil,

que se emocionam, vazios,

fazem nobres suas mentiras,

e comentam calafrios...

A poesia não é isso,

nem diz que me disse,

nem chamariz de bajulador,

a poesia é a sincera inventisse,

o feio e sincero amor...!

Eles não sabem onde esta a lua,

rasgam a vida ao dizer eu ti amo,

nunca foram poetas das ruas,

e não os vejo nos idílios que tramo...

Eles não vêem a minha viuvez,

porque de divagar sobre a poesia

brota em mim,a morbidez,

a morte precoce da fantasia...!

Eles não sabem que eu lamento,

que desgosta o feeling esquecido,

tanta inspiração ao vento...

Meia duzia de poetas combalidos,

por falsas mãos, aplaudidos...