A covarde arte poética

Sim, eu sei...

É covardia ter poesia

Na alma

Ter a calma verbal na dor

Do viver

E vez por outra enlouquecer,

Calado

Tornar alado o encanto

Desgastado

Fazer de conta a verdade

Em conta-gotas,

A afronta em cristais

De açúcar

Desmaiar na lucidez gramatical,

Na métrica

Febricitar em devaneios áureos

De estética

Frenética e ardente a palavra

Corre

Decorre da vida em dois

Mundos,

Desbota, capota, mas...

Sobrevive

Sim, eu sei...

É covardia ter poesia

Na alma

Ter a palma da mão estendida

Ao verso,

E vez por outra em tom perverso,

Declamar

Volitar sobre o absurdo,

Blasfemar,

Santificando as maldições,

Maldizeres,

Ateando fogo aos alqueires

Ortográficos

Levitar ao insulto

Das tramas

Conceder indulto ao furor

Das chamas

Ácida e cáustica a palavra

Efervesce

Desce aos infernos

Do imaginário,

Entristece, convalesce, mas...

Purifica

Sim, eu sei...

É covardia ter poesia

Na alma

Ter o carma da escrita

Em punho

E o testemunho das noites

Em claro

Tão quão raro faz-se o

Descanso,

Passa a correnteza morna

Do pranto,

Estendendo seu manto

Salobro

Pelas várzeas do peito

Alagadiço

Rumo ao despedaçado maciço

Carmim.

Sufocada e leda a palavra

Vaga

Trilha a estrada

Dos retirantes

Peregrina, alucina, mas...

Prossegue

Sim, eu sei...

É covardia ter poesia

Na alma

Ter a galhardia como arma

De arrimo

E a primazia do entalhe

Artesanal

Contra o mal que se aproxime,

O sorriso

Fingindo o medo de amar,

Teorizo,

Que dores não são amores,

Delírios,

Que Dolores não são Alaores,

Onírios

Estranho ofício o de mártir,

Carregamos

Acuada e presa a palavra

Estanca

Manca no cárcere dos próprios

Lamentos

Renuncia, silencia, mas...

Fenece