À deriva

Viajo nesse rastro do outrora,

do que não foi e do que poderia ter sido

e perco-me entre amargas lembranças

que não deixam esquecer os sorrisos

e tudo o que poderia ter acontecido.

São breves momentos esticados e entrelaçados

por fio sintéticos que a vida não quis tecer.

São momentos falsamente vividos, pré-fabricados,

tecidos por nós para nós, falsa vida de um falso viver.

Ser Criador de um nada e viver uma existência sem existir.

Um consolo sem consolar…

Ser tudo e ter tudo…

Coisas que a vida não me quis dar.

Um pico acima e um pico abaixo

É o Céu e o Inferno

O Amor e o desgosto

Um abraço e um safanão

Horas de fome, outra de abundância

O Inverno e simultaneamente o Verão.

É ser artista de circo, malabarista ou trapezista

Viver do perigo, com o perigo e para o perigo.

Do calor dos aplausos à solidão da noite.

Das taças erguidas ao copo solitariamente vazio.

Viver a vida de mãos atadas,

pedir socorro sem falar,

definhar e jorrar vitaminas,

na esperança de uma palavra ou um olhar.

É mais fácil deixar morrer do que viver para salvar

Todo o esforço se perde em mais uma agressão.

Ciúme, um dia. Desgosto sempre!

Caímos nas malhas da tola discussão.

É tão fácil olhar para trás e fazer de conta

que as lágrimas correram em vão

por erros cometidos e duramente punidos…

Justiça não foi feita e a merecida recompensa

foi sempre alimento de uma só refeição.

Pedaço de pão duro, osso duro de roer,

pequeno alívio de tão difícil digestão.

Sonhos de reconciliação, pura combustão carnívora ou sexual,

fome avassaladora de engolir esse mundo…

Mas tudo se vai esvaindo, tudo nos vai fugindo

e depois, quando tudo acabar, a culpa até foi nossa:

Secámos e não amámos o suficiente.

Não fomos até ao fundo do poço.

Apenas andámos à deriva…

Abaixo do nível do Inferno.

Ema Moura, 4/05/2011, em emoura-brokenwings.blogspot.pt