Desfocado

Nas dores que invento, ainda tento,

sei que existe um ponto, uma ponta, um desvio.

Rompo com a mesmice num desafio,

onde traço as rotas que nunca sigo.

Eu quis ser a fonte, o abrigo,

mas havia outro foco, o fato, o feito.

Então, fui de tudo o defeito,

a falta que ela mais usa.

E ainda acusa.