tecido escarlate

não há a paixão que arrebate

não há a presença que inflame

se a vida é um tecido escarlate

retido num fio de arame

não há solidão que convença

nem febre ardendo de graça

se a vida é somente a doença

que fica melhor quando passa

se aprendo com meu sofrimento

melhoro, mas não fico bom

a chuva escurece o caminho

se o beijo da morte é um lamento,

prefiro ficar com o som

das letras sobre o pergaminho