Influxo
Voando entre as chamas,
nem pássaros, nem brisa,
nem lírios ou jasmins.
Mal olha para seu violino.
Apenas engole sentimentos.
No final da noite,
O poeta pega o papel,
submisso.
O resto se dissipa
na casa dos sonhos.
Menos a poesia,
que ele cria e que
revela a morada
secreta da sua vida.