POETA DAS MOSCAS
Ecoa meu grito
eu estou aflito.
É como se fosse
a voz da concha.
São cabelos comprimidos
caras pintadas,
fogo nas montanhas
na praia cabanas
bicho no ar
bicho na água.
É a visão da morte
o sacrifício para as trevas.
E nas selvas
sombras , árvores altas
e Castelos de Pedras.
É o grito dos caçadores
para as conchas de óculos.
Lave a cara meu cara,
o teu cabelo corte
o dever te chama
apague fogo na montanha
você ainda é forte
esqueça a visão da morte
O bicho vai pegar
se não tira-lo do ar.
Recolhas a mágoas
retire-o também da água.
Óculos nas conchas, digas o porquê ?
Caçador não grite
dos sacrifícios se irrite,
das arvores altas
a sombra das trevas
ao Castelo de pedra.....
E a concha ainda de óculos?
Renatinhuuuuu 24 de Outubro de 2006 13:31