POETA DAS MOSCAS

Ecoa meu grito

eu estou aflito.

É como se fosse

a voz da concha.

São cabelos comprimidos

caras pintadas,

fogo nas montanhas

na praia cabanas

bicho no ar

bicho na água.

É a visão da morte

o sacrifício para as trevas.

E nas selvas

sombras , árvores altas

e Castelos de Pedras.

É o grito dos caçadores

para as conchas de óculos.

Lave a cara meu cara,

o teu cabelo corte

o dever te chama

apague fogo na montanha

você ainda é forte

esqueça a visão da morte

O bicho vai pegar

se não tira-lo do ar.

Recolhas a mágoas

retire-o também da água.

Óculos nas conchas, digas o porquê ?

Caçador não grite

dos sacrifícios se irrite,

das arvores altas

a sombra das trevas

ao Castelo de pedra.....

E a concha ainda de óculos?

Renatinhuuuuu 24 de Outubro de 2006 13:31