Os pingos nos is

E lá se foi embora, sem palavra...
Nada! Só uma folha de papel,
um penico vazio, um anel...
uma pequena mosca e sua larva.

Fiquei, a ruminar a minha parva,
tentando digerir cruel dilema,
enquanto escrevia este poema
e a mosca bateu asas com a larva.

E assim, cada vez mais na solidão,
de bico no penico (qual pavão)
fiquei a imaginar o que perdi.

E, enfim, cheguei a triste conclusão,
que a merda deste velho coração
não sabe pôr o pingo sobre o i.