Cesto de Sopa
Os asiáticos da casa ao lado
não me permitem saber por sua pálpebras,
sua descendência ao certo.
Sem arriscar o país, os chamo; asiáticos.
Também não importa.
Fato é que estão sempre a esquentar suas panelas
de conteúdo incerto ao meu olfato,
desconhecido ao meu palato.
Mas diariamente o cheiro pula o muro, é certo!
e invade minha sala,
narina e, mora nas roupas estendidas no varal.
Não é um mau cheiro,
apesar de não combinar com as calças.
É quase um aroma, o que impregna nas meias.
O que cozinham os orientais?
É sempre o mesmo cheiro no meu quarto,
é sempre o mesmo cardápio na manga da minha camisa.
E meu cesto de roupa é como um cesto de sopa,
uma panela cheia do que nunca comi.