Aos doentes e abandonados.

I

Como eu assim tão mesquinha

E esclarecida que não faltará

Tempo de sobra

Não mudará o veneno da cobra

E tudo o que por aí se cobra

É sermos alguém que nem sequer

Merecemos! Melhora! Falta nada, só escolhas

Escoltadas por alguém maior.

II

Aos ausentes da saúde:

Aos inocentes da barra dura

Não se preocupem em falar

É importante ouvir e não ser artista

É fatal ser artista!

Que nem falam aos normais

E nem pensam como eu.

Mas sabem que mentem

E já não posso entregar mais nada.

III

Aos carentes abandonados:

E ainda contentes por maus tratos

Antes ser morador das vilas sujas

Catador das ruas e vielas imundas

Que ser um poeta.

E ser um técnico, um médico

Um profeta que se renega

Em nome de Deus.

Antes ser o próprio deus

Em favor e nome dos seus.

IV

Aos que são como eu:

Não por sofrer ou querer o que não há

Posso afirmar que não há aquilo que não

Exista, que não se faça existir

E assim que não quero pensar

O pensamento me vem como um turbilhão

Um mundo de planos e enganos

Creio que a doença seja crônica

Creio que pouco tempo me resta

V

Pouco presta de tudo que deixei

As marcas meio apagadas

Não são consideradas marcas

As etapas de cada palavra serão estudadas

E devolvidas ao silêncio

Intituladas inúteis e incompreensíveis

Marcadas pela falta de calma

Pois engoli tudo o que pude

E ainda falta espaço em meu peito

VI

Falta tempo em meu leito

O tempo de sobra não me renova

E nem contempla meus dedos

Se ausenta por uns tempos

Escondido pelos bares que nem freqüentei

A ouvir conversas vulgares

Dos palhaços que apostam nos risos

E minhas lágrimas não param

Como um rio violento

Detento pelo medo da solidão

VII

São esses meus votos aos sofridos

Abstratos risos e ruídos

São mesmos filhos vencidos da dor

Abandonados pelo orgulho de não ter ninguém

São esses meus versos brancos

Sem mantos para abrandar o frio

Sem santos para rezar horas a fio

São versos travados na indiferença

De meu poema mais perfeito.

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