Ardores

Ardores

Crava a alma,

Brota em terra.

Toda a ferida regenera...

Linha fina,

Impetuoso ar,

Poderia o tempo assegurar.

Vozes presas,

E a melanina,

A velhice que aproxima...

Tons escuros,

Baixa visão,

Que temor rodeia o coração?

...

Já não haveria como parar,

Como haveria de parar entre espinhos?

Os caminhos, sim...

Apenas os caminhos.

Victor Cartier