A Cerâmica

Onde estão todos os poetas

Deles somente a chaminé da cerâmica

Sossobrou

Surgira então só tijolos

Paredes e barro cru

Em meio a filas e filas

Trouxeste o verso

Aquele que impele a tempos

Vibrando, crescendo, avivando?

As cores mortas ventam

Varrem a folha

E queimam

A cerâmica está extinta

O verso já não cozinha nem assa

Todo aquele local é um livro vazio

Páginas apagadas pelo tempo

Esbaforidos... os poetas casaram

Vivem hoje dignos e cansados

A reconstruir o que era telhado