A Cerâmica
Onde estão todos os poetas
Deles somente a chaminé da cerâmica
Sossobrou
Surgira então só tijolos
Paredes e barro cru
Em meio a filas e filas
Trouxeste o verso
Aquele que impele a tempos
Vibrando, crescendo, avivando?
As cores mortas ventam
Varrem a folha
E queimam
A cerâmica está extinta
O verso já não cozinha nem assa
Todo aquele local é um livro vazio
Páginas apagadas pelo tempo
Esbaforidos... os poetas casaram
Vivem hoje dignos e cansados
A reconstruir o que era telhado