Masoquista

Meu fardo é minha vocação. Escrevo, choro, sofro, sorrio. Usar minha voz para dizer algo que me afeta, me corrói até o último tendão. São sons desesperados, ecos que gritam dentro de mim. Distante de tudo e todos, o sofrimento continua a florir. Palavras bem usadas, são super-heróis que produzem. E se sou um deles, por que tanto me machuco? “Você as usa da forma errada”, meu subconsciente completa. Mascarar com romantização a dor do meu coração, meu sofrimento por elas, só me faz mais um pateta. Penso, penso, penso. É indiferente. Continuo viciado. Fumo, me embriago, escrevo e me mato. Palavras são minha pior droga. Eu canso de morrer, mas continuo a sofrer. Meu vicio são as palavras, os sentimentos reprimidos. Depois de escrito, eu choro e sorrio. Amante da arte, psicótico em viver. Ao terminar, me vejo saudável, tomo meu remédio na espera de não entristecer. “Quando será que vou sair dessa merda?”, me pergunto sem pensar. Não sei porquê procuro o sol, se quadros P&B são lindos. Depois de muito escrever, eu gosto tanto de morrer.