Papo louco com os meus livros....
Ontem falei com um dos meus livros da minha estante
Estava meio fechado, meio inconstante
Me disse que quase ninguém o lê totalmente
E que muitas páginas ficam solitárias, ausentes
Ontem o livro de psicologia
Estava doente, triste, não se abria
Precisava de um amigo, de um divã
De alguém que o dissesse que nem tudo é vã
O outro de história estava quase sem memória
Mas queria ver os fatos antes da história
Será mesmo que os portugueses fizeram tudo isso
Será mesmo que se misturamos com os mestiços?
O livro sobre o amor queria mais saber também
Por que não podemos amar ao invés do desdém
Me fez perguntas difíceis sobre a vida
Por que vivemos, por que essa estrada comprida?
E eu vou saber o porquê de tudo?
Quero mais ser mais sortudo
Para que a vida que vivo hoje e agora
Possa ser a vida que desejo, a vida de outrora!
Ontem falei com um dos meus livros da minha estante
Estava meio fechado, meio inconstante
Me disse que quase ninguém o lê totalmente
E que muitas páginas ficam solitárias, ausentes
Ontem o livro de psicologia
Estava doente, triste, não se abria
Precisava de um amigo, de um divã
De alguém que o dissesse que nem tudo é vã
O outro de história estava quase sem memória
Mas queria ver os fatos antes da história
Será mesmo que os portugueses fizeram tudo isso
Será mesmo que se misturamos com os mestiços?
O livro sobre o amor queria mais saber também
Por que não podemos amar ao invés do desdém
Me fez perguntas difíceis sobre a vida
Por que vivemos, por que essa estrada comprida?
E eu vou saber o porquê de tudo?
Quero mais ser mais sortudo
Para que a vida que vivo hoje e agora
Possa ser a vida que desejo, a vida de outrora!