Conchas na praia

Olhei a pequena criança

A recolher pequenas conchas

Espalhadas pela areia da praia.

A pequena ainda não sabe que

Não há como guardar a beleza

Do oceano em uma garrafa.

A beleza aprisionada é morta!

Ela consiste muitas vezes

Em justamente não nos pertencer:

Em estar liberto dos limites que lhe dão.

Seu encanto reside nas sensações...

Aquelas as quais tenho aprisionada

Apenas no que tange

A minha memória.

Do doce Frescor,

Sabor,

Calor;

Sentido na

Pele,

Alma

E coração.