manhã

escuta a canção que vem do rio

os acordes pingam plácidos, um a um

reconhece o canto que transborda mata adentro

e varre o horizonte como um pio

lá longe uma panela de barro aquece o aipim

colhido ao pé do vento

mãos e olhos atentos

a lâmina da faca invade a claridade

tiras de manhã

espalhadas pela mesa