Desabafo de um Poeta.
Eu não consigo mais fazer poesia.
As palavras vagueiam em minha cabeça.
Se perdem, se misturam.
E nem sempre saem.
Então eu não escrevo.
Inspiração não é obrigação.
E se um dia for, eu não moverei mais a mão.
Gosto de fazer com o coração.
Expressar tudo com muita paixão.
Mas ultimamente eu não consigo fazer poesia.
Que tortura, que maldade da minha cabeça.
As palavras estão aqui.
Armazenadas num canto do cérebro,
Prontas para sairem.
Mas não saem.
E eu não sei o porquê, e nem até quando.
Então por favor, não insista, amigo.
Pois inspiração, não é obrigação...
Eu não consigo mais fazer poesia.
As palavras vagueiam em minha cabeça.
Se perdem, se misturam.
E nem sempre saem.
Então eu não escrevo.
Inspiração não é obrigação.
E se um dia for, eu não moverei mais a mão.
Gosto de fazer com o coração.
Expressar tudo com muita paixão.
Mas ultimamente eu não consigo fazer poesia.
Que tortura, que maldade da minha cabeça.
As palavras estão aqui.
Armazenadas num canto do cérebro,
Prontas para sairem.
Mas não saem.
E eu não sei o porquê, e nem até quando.
Então por favor, não insista, amigo.
Pois inspiração, não é obrigação...