Ilusão
O vento sul veio,
veio também.
Reedificado o fim,
a grama deitou-se por lá.
O vento venta
assobia
sopra
nos livros de bronze,
nos homens de bronze.
Na vegetação crescida,
o vento nos diz:
"Há vento,
Há tempo,
Há vento,
Há tempo."
Mas enquanto tudo é mentira,
entro em casa,
Fecho as janelas.
O vento que chore sozinho
no Sul, no sol, sibilando,
silvando, sugando o sarmento sazonado.
E eu no oculto.
Moscardo.
O vento sul veio,
veio também.
Reedificado o fim,
a grama deitou-se por lá.
O vento venta
assobia
sopra
nos livros de bronze,
nos homens de bronze.
Na vegetação crescida,
o vento nos diz:
"Há vento,
Há tempo,
Há vento,
Há tempo."
Mas enquanto tudo é mentira,
entro em casa,
Fecho as janelas.
O vento que chore sozinho
no Sul, no sol, sibilando,
silvando, sugando o sarmento sazonado.
E eu no oculto.
Moscardo.