A FOTOGRAFIA

Uma fotografia

Preta e branca,

Daquele homem,

Sentado à escrivaninha,

Dizia-me que ali estava,

Uma vida, que não fora em vão.

Em sua mão,

Uma pena.

Com ela escrevia

Plumas do seu coração...

Tudo que lhe vinha a mente:

Detalhes da vida,

De alguém, premente,

Que soube aproveitar

De tudo um pouco,

E por nenhum instante,

Deixou de ser louco,

Louco pela vida,

pela vida constante.