O verdadeiro homicida / As quatro estações / Manto sagrado

O VERDADEIRO HOMICIDA

No chão em que piso não há mais flores,

Foram cruelmente devastadas pela guerra;

Restam agora somente os tristes horrores

Onde com a dor o sofrimento se encerra.

Campos em que outrora sorriam plantas

Choram miseráveis, mutilados e famintos;

Nem mesmo escapam as coisas santas

Do cruzado fogo dos canhões indistintos.

É a estupidez do poder, que em seu nome,

Mata os homens, as mulheres e as crianças;

Consigo traz a miséria humilhante da fome

E faz sucumbir corpos, almas e esperanças.

Imbecis dizem ser pela paz, a dor da luta,

Mas no sangrento campo de batalha

Só fica mesmo, pela vida, na dura disputa

O sangue de quem não é de verdade canalha.

Não é culpado o soldado que outro mata;

Ele é um homem que defende a própria vida

Por ordem d’outro que às de Deus desacata

Sendo, pois, este outro o verdadeiro homicida.

Cícero

AS QUATRO ESTAÇÕES

Conforma-te com o tempo e seu evoluir

Não tens mais de teus anos a primavera

Não podes, portanto, tanto insistir

Em fazer aquilo que um dia não quisera.

Não vives mais também o teu verão

E talvez só te reste como única saída

Controlar o desejo, reprimir a tentação

E guardar energias para o fim da vida.

Aproxima-se para ti o triste outono

E a bússola só aponta para o Norte

Conforma-te, pois, com o abandono.

Após caírem as folhas vem o inverno

E solitário, no calor de teu leito de morte

Dará início ao inexorável descanso eterno.

Cícero

MANTO SAGRADO

Vida! O que é esta coisa se não

Um mero aglomerado de matéria

Que desde o início da concepção

Já se sabe alimento de bactéria?

Todos os caminhos levam à morte;

Também os da paz e os da guerra

E sempre, com mais ou menos sorte,

Alimentam-se os vermes da terra.

Podes retardar ou não tua partida

Mas não deixarás nunca de sentir

O apodrecimento do que chamas Vida!

Veja-te, pois, numa cama de faquir;

Tendo a fria terra por estrado

E a mesma fria terra por manto sagrado.

Cícero