Sunday Morning

E é sempre a mesma mágoa. O mesmo tédio.

Uma angústia funda.

Dor em cadências. Negra calma.

Trevas enchem o pensamento.

No silencio de horas mortas

Encontrei meu ser. Ser baldio.

Alma e coração truncados

Numa pedra fúnebre.

Tudo nos mente! Tristes vaidades as minhas!

Chego ao meio dia da existência

Fatigada e trôpega.

A cabeça repleta de saberes teóricos.

Quem me dera lançar velas ao mar.

Despedaçar o tétrico e o fútil.

Arremessar minhas cinzas ao mar.

[Retornar sem me inventar].

Ir ao encalço de quimeras fugitivas.

Quimeras que atirei a este mar e nunca voltaram!

Mas fiquei aqui, só. "Como ervas daninhas.

Não me arrancaram".

Fechei-me num esquife hermético.